A cachaça que domina,
O tempo que escraviza.
O vício que difama.
Entorpece.
A linha tênue da mão.
O gole que demorou no tempo.
A tarde que adormece.
A cabeça que roda.
Por que não corres da raia e andas na linha,
Em equilíbrio torto?
Especula e gasta o tempo
Ao vê-lo passar,
Sem dor perfeita de destruição.
O copo perplexo de boca larga
Espera a outra boca ávida
Cheia de angústia a beijá-lo.
O beijo da vida e da iminente
Morte...
Carlos Vilarinho 24/06/08
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